Salésien(ne)s Coopérateurs de Don Bosco

L’histoire de mon âme, c’est l’histoire du blé.

Au printemps, j’étais herbe au vent,
J’étais fleur, j’étais jeu et joie.
Alors, ô mon Dieu, je T’ai aimé.

En été, mon grain a mûri :
Je T’ai donné quelques œuvres.

En automne, je l’ai perdu !

Je n’ai plus à te donner rien.
Je n’ai plus ni fleur, ni grain. Je ne suis plus moi,
Ni rien qui me ressemble.
De brisement en brisement,
Me voici réduite en poussière ;
Me voici grain battu, farine broyée ;
Me voici pain pétri, cuit, mordu, mâché, détruit.
Rien n’est resté de moi.

Je n’ai plus à te donner ô mon Dieu
Ni fleur, ni fruit, ni cœur, ni œuvre ;
Plus rien qu’une bouchée soumise de pain sec.

Ton pain comme tu es le mien.

Marie Noël

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Dès l’aube de l’enfance,
Au matin de l’adolescence,
En plein midi de la maturité,
Dans le jour déclinant
De la vieillesse,
Tu embauches, inlassablement,
Car il n’est jamais trop tard
Pour se décider à aimer.
Et le seul salaire de l’amour
Est ton amour

Michel Hubaut

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Pour vaincre le malheur, osons ouvrir les yeux et combattre.

Nous qui ne sommes ni affamés, ni sans travail, ni sans logis, saurons-nous vivre ce que la détresse implacable des autres réclame de nous ?

Le monde est malheureux. Probablement plus que jamais. Il l’est à l’échelle du monde entier, car il y a l’aveugle refus des chefs d’états de mettre un frein à la pollution dont s’enrichissent des chefs d’industrie tandis qu’elle détraque irrémédiablement notre Terre, comme le crient les inondations survenant à tour de rôle dans tous les continents.

Et on nous dit que ce n’est qu’un début.

Réagissons, il est encore temps ! Et n’oublions pas l’Éternel.

Celui qui dit « Non » à l’injustice, celui qui va, par « vrai amour », à rebours de tout profit pour que soit servi en premier le plus petit, dans la saveur inexprimable qui jaillit en lui, il sait bien que l’Éternel insaisissable le saisit et, minuscule étincelle de liberté, juste assez pour être capable d’aimer, il sait bien que dans ce commencement d’amour, il est aimé par l’Aimable infini, dont tout en lui était autant signe, en creux, qu’impatientes faim et soif.

L’Abbé Pierre

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Le poète Russe Evtouchenko raconte.

Ce soir là, il se promenait dans les avenues nocturnes d’une grande capitale.

Tout à coup, dans un tas de vieux journaux, il aperçut une silhouette humaine.

Accroupie et muette, sans se plaindre de rien ni de personne, une vielle dame s’était fait un poncho des nouvelles sensationnelles du jour écoulé.

Pour échapper au froid, elle s’était emmitouflée dans l’extrême-droite et dans l’extrême-gauche jusqu’aux yeux ! Les grands personnages de l’époque, les photos à sensation et le luxe des publicités servaient de couverture à cette petite vielle qui ne comprenait rien à ce monde qui l’écrase et l’ignore.

Elle était comme une statue vivante, la statue de la vérité du monde qui gît sous le tas de mensonge.

Alors, intérieurement, le poète inclina la tête devant ce visage douloureux.

En effet, tout au fond de cette vieille, respirait en secret le pays le plus grand du monde : l’âme humaine.

(source inconnue)

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La lenteur n'est pas le contraire de la vitesse, 
C'est son complément, 
Sa raison,
Sa fantaisie, 
Son grain de folie.

Tendez les mains,
Prenez le temps,
Gardez-le, 
Serrez-le contre votre cœur.

Entrez dans votre demeure secrète, 
Là où l'air est bon,
Arpentez la terre natale
À pied ou sur la tête. 

Ce n'est plus lui qui passe;
C'est vous qui avancez lentement,
Très lentement.

Tahar Ben Jelloun

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Étrenne 2017 :
NOUS SOMMES UNE FAMILLE !  
Chaque maison, une école de Vie et d’Amour...

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